Été 1

Été 1

Quelques jeunes nuages tressent le ciel en hâte.

Les cimes des arbres palpent et défont ces nattes.

Des pensées les piratent, scies des cigales, troubles derviches.

Des clapots d'enfants, un petit raffut diagonal.

Dans le théâtre d'ombres de nos pauvres histoires,

Nous traçons des trajectoires étranges pour éviter le soleil cru,

Pour aller vers l'ombre bienveillante.

On récapitule et on capitule et c'est le temps qui nous compte.

Laisser la berceuse

Laisser le berceau

S'abandonner au balancement de l'été qui baille.

Juillet 2015

Nuit Lacérée 1

Toute une nuit à lacérer

Des souvenirs cloués sur les planches des ans,

Épinglés en succession de papillons morts.

Un inconfort de draps hostiles

Et de mémoire, un château fort et ses meurtrières.

L'enfant aimait les châteaux-forts.

En quête d'une douceur disparue

Dans la traversée du chagrin macéré.

29 mars 2015

Fatigue

Fatigue

Sous le plomb de l'air, du nerf à vif. Une impatience crispe les gestes. L'indécision fait tanguer.

On sait que même l'orage ne pansera pas l'irritation qui est ailleurs : dans l'attente de rien, l'interminable surplace, l'inconfort permanent.

On aimerait la placidité des bêtes. On tend vers le point où le lointain se dévoile, où la musique enfin déploie sa respiration.

Mais toujours, dans son clapot, l'eau de l'empêchement lèche nos yeux. Il s'en serait fallu de peu pourtant... un ver luisant aurait pu combler ces hiatus. Ou bien le chant blessé des engoulevents. Les pois de senteur éclaboussant les fossés.

Mais non, même le sommeil se refuse, nous n'en avons que la lourdeur ; pas le repos ni l'oubli.

Et depuis quand cet épuisement de tout nous est venu ?

Août 2014

Seule notre ombre est tendre...

La doublure

Métrer le temps passé

À bâtir le silence à grands points.

Nous voyons à travers la transparence de la peine :

elle est très semblable à la fumée de cigarette.

Elle en a le parfum, invisible et présent.

Explorer les doublures à la recherche de miettes abandonnées.

Seule notre ombre est tendre.

Fin mai 2015

20 - L'Oubli des étangs

L'oubli des étangs

Étends toi, l'étang

Lieu de peu, jouxtant le rien

Une surface et des bords, aimant les heures pâles

Celles du matin y frissonnent

Celles du soir y soupirent

Un ennui, peut-être.

Étends toi, l'étang

Sous ta paix apparente et tes infimes sursauts

Ouvre tes oubliettes

Les étangs nous oublient.

1er septembre 14



17 - Écho

Écho

Aller à la joie dévorante, joie animale qui déchiquetera la désolation

Une joie-ravage : entrer dans la musique comme dans une vague,

Peur et liesse tressées.

Aller à l'écho surtout, dans un corps musical

Écho de squale et de mort, mort à l'air libre

Tandis que la lune s'ensable.

Février 2014

12 - Poésie sous la Halle

Sereine et enfiévrée, la poésie est énergie. Je découvre, avant d'aller lire quelques textes à la Halle des Chartrons, que le blog de Pierre Rabhi s'appelle " L'insurrection des consciences ". Il y dit, en autres belles choses : " Sachez que les arbres et le vent se délectent de la mélodie qu'ensemble ils enfantent, et l'oiseau, porté par le souffle, est un messager du ciel et de la terre. " Et Bonnafé (merci, VHM), parrain de cette 17ème édition du Printemps des poètes cite Novalis : " Plus il y a de poésie, plus il y a de réalité. "

J'avais prévu de lire un texte... et je ne l'ai pas fait. Je vous le livre maintenant :

Nous sommes si séparés

Sur les lèvres, un éblouissement bleu

Si lestés au plexus,

De l'enfance plein la figure, pourtant.

Sans cran de sûreté,

Sans cran d'arrêt,

Sans mot, sans écran

Directement livrés aux lames.

Les mots n'aiment pas les mots d'ordre.

Merci à Jean-Paul, Meriem et Monique et Guylaine...

10 - L'Aveu des nuits

L'aveu des nuits

Enroulée dans son nom,
La nuit navigue sur la crête de l'ému.
La gerbe jaune de l'arbre fracasse la fenêtre.

Combattante sans armes, sans ennemi,
Absorbée par le guêt des grues,
Je compte les courbatures des draps.

Couchés sur le dos, on boit les litanies vert pomme de l'enfance.
On dévore au gré des jours, des bouts de la mère ogresse, qui son doigt, qui son oreille : ainsi, le temps et nous nous entretuons.
On devient fou, folle du bizutage de la vie.
Pourtant la main douce de l'amour vient lisser la folie, du front vers l'arrière, pour peigner les pensées hirsutes.

Au matin, on pose les pieds sur un tapis de douilles

Décembre 14